Помню, что писал я тогда на эмоциях. По живому.

А ещё: от злости. Это чувство двигало мной тогда повсеместно и безмерно. Злости на тех балаболов из секты "ура-патриотов", кто больше всех, на каналах РФ кричал про: "русский мир", Крым наш, вставай Донбасс. Кто больше других орал о том, что "русские своих не бросают". (так же, как "небросили" в Прибалтике, на Украине, Средней Азии и других "братских странах".)

Злости на то, что наших павших, во главе с комбригом, уже не вернуть. Злости на тех, кто его заказал и на тех, кто исполнил этот заказ. И конечно же - злости на самого себя. От того, что я ничего не могу уже исправить.

Наказать виновных - да. Но вот исправить...

Но я точно знаю одно...(я это понял не давно). Что если бы я НЕ начал её писать тогда, а стал сейчас, то это была бы уже другая книга. И скорее всего - скучная и не интересная.

А может быть, я бы её не закончил вовсе...

Эмоции, уже не те...